La tierra baldía

T. S. Eliot*

Para EZRA POUND

il miglior fabbro.

I. El Entierro de los Muertos

Abril es el mes más cruel, engendrando

Lilas de la tierra muerta, mezclando

Memoria y deseo, despertando

Raíces turbias con lluvias de primavera.

El invierno nos dio calor, cubriendo

La tierra con nieve de olvido, nutriendo

Con tubérculos resecos algo de vida tierna.

El verano nos sorprendió, cayendo

Sobre el Starnbergersee con ráfagas de lluvia;

Nos detuvimos en la galería, y luego seguimos bajo el sol

Hasta el Hofgarten, y bebimos café, y hablamos una hora.

Bin gar keine Russin, stamm´aus Litauen, ech deutsch.

Y cuando éramos niños, alojados con el archiduque,

Mi primo, él me sacó a pasear en trineo,

Y me dio miedo. Me dijo: Marie,

Marie, agárrate fuerte. Y nos lanzamos.

En las cumbres, allí uno se siente libre.

Leo casi toda la noche, y voy al sur en invierno.

 ¿Qué raíces se adhieren con las uñas? ¿Qué ramas crecen

De este escombro de rocas? Hijo del hombre,

No lo puedes decir, o adivinar,

Porque sólo conoces un montón de imágenes rotas,

Donde el sol azota, y el árbol muerto no resguarda,

El grillo no da alivio, y la piedra seca no entrega el rumor del agua.  

Solamente hay sombra bajo esta roca roja

(Ven bajo la sombra de esta roca roja),

Y yo te enseñaré algo distinto, tanto

De tu sombra en la mañana caminando detrás de ti,

Como de tu sombra por la tarde alzándose para encontrarte;

Yo te enseñaré el miedo en un puñado de tierra seca.

Frisch weht der Wint

Der Heimat zu

Mein Irisch Kind,

Wo weilest du?

“Hace un año me diste jacintos por primera vez”;

“Me llamaron la chica de los jacintos”.

– Pero cuando volvimos del jardín de los jacintos, ya tarde,

Con tus brazos llenos, y tu pelo mojado, yo no podía

Ni hablar, se me empañaron los ojos, no estaba

Vivo ni muerto, y no sabía nada,

Mirando el interior del corazón de la luz, el silencio.

Oed’ und leer das Meer.

Madame Sosostris, la famosa clarividente,

Tenía un fuerte resfriado, sin embargo

Es sabido que es la mujer más sabia de Europa,

Con su pérfido mazo de naipes.

Aquí está tu carta, dijo, el Marino Fenicio ahogado,

(¡Mira! ¡Mira! ¡Si son perlas esas que fueron sus ojos!)

Y aquí está Belladonna, la Dama de las Rocas,

La Dama de las Situaciones.

Aquí está el hombre de los Tres Puñales,

Y aquí la Rueda, y aquí el Mercader Tuerto,

Y este naipe, que está en blanco, es de algo que él carga

En la espalda y que me han prohibido ver.

No encuentro al Hombre Ahorcado.

Ten miedo a la muerte por agua.

Veo muchedumbres de gente, dando vueltas en círculos.

Gracias. Si ves a la querida señora Equitone,

Dile que le llevo el horóscopo yo misma:

Una tiene que cuidarse tanto estos días.

   Ciudad Irreal

Bajo la niebla sucia de un amanecer de invierno,

Una muchedumbre fluía por el Puente de Londres. ¡Eran tantos!,

No pensé que la muerte hubiera destrozado a tantos.

Exhalaban suspiros cortos de vez en cuando

Y cada hombre llevaba clavada la vista delante de sus pies.

Cruzaban calle arriba la colina y bajaban por la calle King William,

Hasta donde la Santa María Woolnoth guarda las horas

Con un sonido muerto al final de cada novena campanada.

Allí vi a un conocido mío, y lo paré, gritando: “¡Stetson!

¡Stetson! ¡Tú que estuviste conmigo en los barcos de Mylae!

Ese cadáver que plantaste el año pasado en tu jardín,

¿Ha comenzado a brotar?  ¿Florecerá este año?

¿O la escarcha helada dañó la tierra donde lo sembraste?

¡Oh! ¡Ten lejos de aquí al Perro, ese que es el amigo del hombre,

O con sus garras lo desenterrará de nuevo!

¡Tu! Hypocrite lecteur! –mon semblable, –mon frère!”

II. Una Partida de Ajedrez

La Silla en la que se sentó, relumbró en el mármol

Como un Trono refulgente, mientras el espejo

Soportado por estandartes labrados con racimos de viñas

---Desde donde un Cupido dorado atisbaba curioso

Y otro escondía los ojos bajo el ala---,

Reflejaba las llamas del candelabro de siete ramas

Bañando la mesa con parpadeos de luz   

Hacia los que ascendía, para encontrarla,

El brillo destellante de sus joyas encendidas

En estuches de satín esparcidos en rica profusión;

Desde esencieros abiertos de marfil y cristales de color,

Acechaban extraños perfumes sintéticos,

Ungüentos, polvos, o líquidos ---turbando, confundiendo

O ahogando los sentidos en aromas---, que ascendían

Agitados por el aire fresco de la ventana,

Cebando las alargadas flamas de las velas,

Hasta colgarse con el humo en los encofrados tallados   

Con formas y diseños oscilantes del artesonado.

Un grueso leño de mar alimentado por los cobres

Ardía en naranjas y verdes, enmarcado por la piedra coloreada

En cuya luz entristecida nadaba un delfín esculpido.

Sobre el antiguo manto de la chimenea se exhibía,

Como desde un ventanal abierto a una bucólica escena silvestre,

La metamorfosis de Filomela, forzada tan rudamente

Por el bárbaro tirano; pero a pesar de ello desde allí el ruiseñor

Sigue llenando el desierto con su acento inviolable

Y desde allí canta, y acosa todavía al mundo,

Con su “puii puii puii puii” para oídos indecentes.

Y otros muñones marchitos del tiempo

Se desplegaban sobre los muros; figuras mirando fijamente

Sobresalían reclinándose, silenciando el recinto encerrado.

Pasos sigilosos se arrastraron en la escalera.

Bajo la luz de las llamas, bajo el haz de sus rayos, su cabello

Esparcido en ardientes puntas

Refulgía en las palabras.

Luego cayó un silencio salvajemente mudo.

   “Estoy mal de los nervios esta noche. Si, si, mal.

Quedate conmigo. Hablame. Porqué nunca hablas.

Hablá. ¿En qué estás pensando? ¿Pensando en qué?

¿Qué? Yo nunca sé lo que estas pensando. Qué piensas”.

Pienso que estamos en el callejón de las ratas

Donde los muertos pierden sus huesos.

   “¿Qué es ese ruido?”

                             El viento bajo la puerta

“¿Y ahora qué ruido es? ¿Qué está haciendo el viento?”

                             Nada de nuevo nada

                                                         “¿Tú,

No sabes nada? ¿No ves nada? ¿No recuerdas

Nada?”

             Yo recuerdo

                                 Que son perlas esas que fueron sus ojos.

“¿Estas vivo o qué? ¿No tienes nada en la cabeza?”

                                                                                 Pero

Oh Oh Oh Oh ese Rag Shakesperiano ----

¡Es tan elegante,

Tan inteligente!

“¿Y ahora qué hago? ¿Qué voy a hacer ahora?

Me voy a salir así como estoy, a caminar en la calle

Con mi pelo suelto, así. ¿Qué haremos mañana?

¿Qué mismo vamos a hacer?”

                                                El agua caliente a las diez.

Y si llueve, una cabina cerrada a las cuatro,

Y jugaremos una partida de ajedrez,

Forzando nuestros ojos sin párpados

Esperando que toquen la puerta.

Cuando desmovilizaron al marido de Lily, yo le dije ---

No me ahorré las palabras, yo mismo se lo dije a ella,

APÚREN POR FAVOR, YA ES HORA

Ahora que Albert está volviendo, te tienes que arreglar.

Él va a querer saber qué has hecho con el dinero que te ha dado

Para que te pongan los dientes. Sí te dio. Yo estaba allí.

Que te saquen todos, Lily, y que te pongan una buena dentadura,

No aguanto mirarte, te dijo, lo juro.

Y tampoco yo aguanto, le dije, y piensa en el pobre Albert.

Ha estado en el ejército por cuatro años, y quiere pasarla bien,

Y si tú no le das gusto, otras lo van a hacer, le dije.

Ah otras lo van a hacer, dijo ella. Algo por el estilo, le dije yo.

Entonces sabré a quién agradecerle, dijo ella, y mírame de frente.

APÚREN POR FAVOR, YA ES HORA

Si no te gusta, te aguantas, le dije.

Otras podrán elegir y escogerlo, si tú no puedes.

Pero si Albert se va, no será porque yo no te he dicho.

Debiera darte vergüenza parecer tan vieja, le dije.

(Y sólo tiene treinta y uno).

No puedo hacer nada, dijo ella, poniendo la cara triste.

Son las píldoras que tomé para sacármelo, dijo.

(Ella ya tenía cinco, y casi murió con George, el menorcito).

El boticario dijo que no habría ningún problema, pero nunca más

                    he vuelto a ser la misma.

Eres realmente una tonta, le dije.

Si Albert no te deja en paz, bueno, ahí está, le dije.

Para qué te casas si no querías niños.

APÚREN POR FAVOR, YA ES HORA

Lo que pasa es que Albert estaba ese domingo en la casa

Y tenían una pierna asada de cerdo. Me invitaron a cenar,

Para probarla muy caliente y rica ----

APÚREN POR FAVOR, YA ES HORA

APÚREN POR FAVOR, YA ES HORA

Ya, buenas noches Bill. Buenas Lou. Buenas May. Buenas noches.

Adiós. Buenas noches. Adiós.

Buenas noches señoras y señoritas, buenas noches bonitas y dulces,

                buenas noches. Adiós. Buenas noches.

III. El Sermón del Fuego

La carpa del rio está rota; los últimos dedos de las hojas

Se adhieren y hunden en la orilla. El viento va cruzando

Los campos sin verdor, inaudible. Las ninfas han partido.

Dulce Támesis, fluye suave y sereno, hasta que termine mi canción.

El rio no lleva botellas vacías, ni envolturas de papel, ni cajas de cartón,

Ni pañuelos de seda olvidados, ni colillas aplastadas; ni otros testimonios

De las noches ardientes del verano. Las ninfas han partido.

Y sus amigos de unas horas, los errantes herederos de los accionistas

De la Bolsa, también se han ido; sin dejar su dirección.

En las orillas arenosas del Leman me senté en silencio y empecé a llorar…

Dulce Támesis, fluye suave y sereno, hasta que termine mi canción.

Dulce Támesis, fluye suave y sereno, porque este mi susurro no tiene duración.

Pero a mi espalda escucho, en un estallido seco,

El choque de los huesos y una risotada seca de oreja a oreja.

Una rata reptaba lentamente a través de las hierbas

Arrastrando su panza viscosa en la ribera

Mientras yo pescaba en el canal estancado,

Detrás de la planta de gas, durante una ronda

De anochecer del invierno; pensando

Sobre la desgracia de mi hermano el rey

Y en la muerte de mi padre el rey anterior a él.

Cuerpos blancos desnudos al ras del suelo húmedo

Y huesos botados en un pequeño desván seco en el piso,

Removidos, de año en año, solo por los pies de la rata.

Pero a mi espalda, de vez en cuando escucho la lata

Estridente de las bocinas y los motores que llevarán

A Sweeney donde la señora Porter en la primavera.

Oh, la luna brilló entera sobre la señora Porter

Y sobre la hija de ella

Ambas se lavan los pies con agua de bicarbonato de soda

Et O ces voix d’enfants, chantant dans la coupole

Puii puii puii puii

Tuqut tuqt tuqt tuqt tuuuq

Forzada tan rudamente

                 Tereo

     Ciudad Irreal

Bajo la niebla sucia de un mediodía de invierno,

El Sr. Eugénides, el mercader de Esmirna,

Sin afeitar, con un bolsillo lleno de pasas,

C.i.f. Londres: con documentos a la vista,

Me invitó en su francés ordinario,

A almorzar en el Hotel Cannon Street

Para pasar luego el fin de semana en el Hotel Metropole.

     A la hora violeta, cuando los ojos y las espaldas

Se enderezan hacia arriba en los escritorios,

Cuando el motor humano aguarda carburando

Como un taxi  mientras espera,

Yo, Tiresias, aunque ciego, oscilando entre dos vidas,

Un viejo con dos senos arrugados de mujer, puedo ver,

A la hora violeta, a la hora del atardecer que se arrastra hacia el hogar

Y trae al marinero de regreso a su casa desde el mar,

A la mecanógrafa en su piso a esa hora del té,

Recogiendo el desayuno, encendiendo la estufa

Y abriendo luego las conservas en lata.

Fuera de la ventana, sus combinaciones, peligrosamente colgadas,

Secándose acariciadas por los últimos rayos del sol,

Sobre el diván (por la noche su cama) se amontonan

Medias de seda, chancletas, enaguas, sostenes.

Yo Tiresias, un hombre viejo con tetas arrugadas,

Percibí la escena y predije lo demás----

También aguardando la llegada del invitado esperado.

Él, un hombre joven con forúnculos y mochos, llega como el que más,

Un empleado del agente de una pequeña firma,

Pero de mirada atrevida, uno de los de abajo con la seguridad

De los millonarios de Bradford y sus sombreros de copa.

El momento es propicio, imagina con tranquilidad,

La cena ha concluido, ella está aburrida y cansada,

Busca excitarla con caricias que todavía no se rechazan,

Pero que tampoco se desean. Ardiente y decidido, carga al asalto

De una vez; sus manos exploradoras

No encuentran resistencia, su vanidad no requiere

En realidad respuesta y agradece más bien la indiferencia.

(Y yo Tiresias que he sufrido por adelantado todo

Todo lo actuado y hecho sobre este mismo diván o cama;

Yo que he estado sentado en Tebas al pie de las murallas,

Yo que he andado entre los más despreciables muertos);  

Coloca un último beso paternal en la frente y luego busca cómo irse,

Para hallar las gradas del edificio a oscuras, sin las luces prendidas.

Ella se vuelve y mira un momento hacia el espejo,

A medias consciente de que su amante también ha partido;

Su cerebro deja pasar un pensamiento apenas constituido:

“Bueno, ya está hecho: y que bien que se acabó”.

Cuando una mujer hermosa peca de insensata

Y da vueltas otra vez por su cuarto, sobre sí,

Se alisa mecánicamente el cabello con la mano

Y pone con frenesí en el gramófono un disco en boga.

“Esta música se deslizó hacia mí sobre las aguas”

Y a lo largo del Strand, subiendo la calle Queen Victoria.

Oh Ciudad Ciudad, a veces puedo escuchar,

En la calle Lower Támesis, en el fondo de un bar,

El plañido agradable de una mandolina

Y el parloteo y el charloteo que llega desde allí dentro

Donde los pescadores pasan el tiempo al mediodía:

Allí donde los muros del Magno Mártir sostienen

Ese esplendor inexplicable Jónico, blanco y dorado.

El rio suda

Aceite y brea

Los botes flotan

La marea baja.

Las velas rojas

Extendidas

A sotavento, baten el pesado mástil.

Los botes salpican

Troncas perdidas

Bajando Greenwich

Pasando la Isla de los Perros.

                         Weialala leia

 Wallala leialala

Elizabeth y Leicester

Remando

La popa era

Una concha dorada

Roja y de oro

El rápido oleaje

Onduló las dos orillas

El viento del sudoeste    

Llevó corriente abajo    

Tañido de campanas    

Blancas torres

              Weialala leia

  Wallala leialala

“Tranvías y árboles polvorientos,

Highbury me concibió. Richmond y Kew

Me dejaron deshecha. En Richmond abrí las piernas

Decúbito en el piso de una canoa estrecha”.

“Mis pies están en Moorgate, mi corazón

Bajo mis pies. Tras el evento

El lloró. El prometió ‘un nuevo intento’.

Eso ni lo comento. ¿De qué me resiento yo?”

“Sobre las Arenas de Margate.

No llego a conectar

Nada con nada.

Las uñas rotas de las manos sucias.

Mi pueblo humilde pueblo que espera

Nada.”

                la la

A Cartago llegué entonces

Quemándome  quemándome  quemándome  quemándome

Oh Señor Tú me sacias

Oh Señor Tú sacias

      quemándome

IV. Muerte por agua 

Phlebas el Fenicio, ya quince días muerto,

Olvidó el canto de las gaviotas, el oleaje del hondo mar,

La pérdida y la ganancia.

                                           Una corriente bajo el mar

Recogió sus huesos en susurros. Mientras se elevaba y hundía

Él atravesó las fases de su edad y juventud

Cayendo en el remolino.

                                        Gentil o Judío

Oh tú que haces girar el timón y miras a barlovento

Piensa en Phlebas, quién fue una vez tan guapo y alto como tú.

V. Lo Que Dijo el Trueno

Después del fuego rojo de las antorchas sobre los rostros sudados

Después del silencio congelado en los jardines

Después de la agonía en esos pedregales

El bullicio y el griterío

De los palacios y la prisiones y el retumbar

Del trueno en la primavera más allá de los distantes cerros

Ese aquel que vivía ahora está muerto

Esos nosotros los que vivíamos ahora estamos muriendo

Con algo de paciencia

Aquí no hay agua sino sólo rocas

Rocas y nada de agua y el camino cubierto de arena

El camino serpenteando hacia arriba entre los cerros

Que son montañas de roca sin nada de agua

Si sólo hubiera agua nos detendríamos y beberíamos

Entre las rocas uno no se puede detener ni pensar

El sudor es seco y los pies pisan la arena

Si sólo hubiera agua entre las rocas

Boca de cerro muerto de dientes cariados incapaz de escupir

Aquí uno no puede quedar ni parado, ni tendido, ni estar sentado

Ni siquiera hay silencio entre los cerros

Sino solo hoscos rostros rojos burlándose y gruñendo

Desde las puertas de sucias chozas de barro

                        

Si hubiera agua

Y no rocas

Si hubiera rocas

Y también agua

Y más agua

Un manantial

Una poza entre las rocas

Si hubiera el murmullo del agua solamente

No la cigarra

Ni el canto de la hierba seca

Sino el sonido del agua sobre las rocas

Donde el zorzal ermitaño canta entre los pinos

Plic plac plic plac plac plac plac

Pero no hay agua

¿Quién es el tercero que camina siempre a tu lado?

Cuando cuento, solamente estamos aquí tú y yo, juntos

Pero cuando miro hacia adelante subiendo por el blanco camino

Siempre hay otro caminando a tu lado

Deslizándose envuelto en un manto marrón, encapuchado

No sé si es hombre o mujer

------ ¿Pero quién es ese que está en tu otro lado?

Qué sonido es ese tan arriba en el aire

El murmullo de un lamento materno

Quienes esas encapuchadas hordas que hormiguean

Sobre planicies interminables, tropezando en la tierra quebrada

Rodeada solamente por el más plano horizonte

Cuál es la ciudad sobre los cerros

Que se agrieta y rehace y estalla en el aire violeta

Torres que se caen

Jerusalén Atenas Alejandría

Viena Londres

Irreal

Una mujer jaló su largo ajustado cabello negro

Y tocó en esas cuerdas música en callados susurros

Y murciélagos con sus caras de bebés silbaban

En la luz violeta, y batían sus alas, arrastrándose con la cabeza abajo

Al descender por una pared ennegrecida  

Y en el aire colgaban las torres al revés

Doblando reminiscentes campanas, que marcaban las horas

Con las voces que salían cantando

Desde cisternas vacías y agotados aljibes.

En este agujero herido en las montañas

Bajo esta frágil luz de luna, la hierba está cantando

Sobre las tumbas caídas, cerca de la capilla

Allí está esa capilla vacía, solo una morada del viento,

No tiene ventanas, y la puerta golpea,

Los huesos secos no pueden dañar a nadie.

Solamente un gallo está erguido en la cumbrera

Cocorocó cocorocó

En un destello de relámpago.

Luego una ráfaga húmeda

Trayendo lluvia

El Ganges estaba seco, y las hojas caídas

Esperaban la lluvia, mientras las negras nubes

Se agolpaban muy lejos, sobre el Himavant

La jungla se agazapaba, recogiéndose en silencio.

Luego habló el trueno

DA

Datta: ¿Qué hemos ofrendado?

Amigo mío, la sangre que agita mi corazón

El atroz atrevimiento de un momento de obediencia

Que una era de prudencia ya no puede retractar

Por esto, y solo esto, hemos existido

Lo que no se ha de encontrar en nuestras necrologías

O en memorias revestidas por la útil araña

O bajo los sellos rotos por un enjuto notario

En nuestras salas vacías

DA

Daydhvam: He oído girar la llave en la puerta

Una vez y solo girar una vez

Pensamos en la llave, cada cual en su prisión

Pensando sobre la llave, cada cual confirma una prisión.

Solamente al anochecer, rumores etéreos

Resucitan un instante a un destruido Coriolano

DA

Damyata: La barca respondió

Jubilosamente a la mano experta con las velas y los remos

El océano estaba sereno, tu corazón hubiera respondido

Jubilosamente, de ser invitado, palpitando obedientemente,

A las manos que desearan controlarlo

Me senté sobre la orilla

Pescando, con la árida costa detrás de mí

¿Podré por fin poner mis tierras en orden?

Ya se cae  ya se cae  ya se cae  el Puente en Londres

Poi s’ascose nel foco che gli affina

Quando fiam ceu chelidon — Oh Golondrina Golondrina

Le Prince d’Aquitaine à la tour abolie  

He apuntalado estos fragmentos contra mis ruinas

Pues entonces os supliré la Isla. Hierónymo enloqueció otra vez.

Datta. Dayadhvam. Damyata.

           Shantih  shantih  shantih

*The Waste Land 
T. S. Eliot (1922)

Traducción no definitiva en proceso de revisión por

Ricardo Calla Ortega

2015 – Septiembre a Marzo 2019 – Abril a Junio 2020